Olhar à esquerda

          QUE BELA É A MÚSICA!          

MAIS BELA SE TORNA, QUANDO SE TRANSFIGURA EM ARMA, NA LUTA PELA TRANSFORMAÇÃO DO MUNDO. 

No fim deste texto, apresentamos um vídeo referente a uma canção do último álbum dos UHF, que tem o título de " A MINHA GERAÇÃO", inclui um tema justa e apropriadamente intitulado “VERNÁCULO”.  
Li nas notas posteriores, que alguém se queixa de terem censurado esta canção.
Só se admira, quem não conheça a corja que nos governa.
Resolvemos reproduzir literalmente o texto desse tema, que constitui uma espécie de grito de alma António Manuel Ribeiro, líder dos UHF, reflectindo o seu desespero e dramático modo de ver a vida, igual ao de larguíssimas camadas da população, derivadas da rebaldaria em que se transformou a política portuguesa.

Apesar da sua envolvente musical, ser musicalmente muito bonita e muito bem orquestrada, pensamos que o seu papel fundamental, se resume a enquadrar e potenciar o efeito decorativo de um texto, que contem uma mensagem suficientemente poderosa, para nos parecer ser muito útil chamar a particular atenção para ela e para a necessidade de se divulgar por todos os meios, este trabalho dos UHF.
Estamos em acordo absoluto, com o sentimento de revolta que tresanda em todo o poema.
Só não gostamos do clima de desistência, fruto do desespero, que de vez em quando por ali perpassa.
O tempo é de luta, não de dar o flanco!
Hesitar …é morrer, nesta conjuntura política!!!

UHF - VERNÁCULO

Estou cansado, pá

Cansado e parado por dentro

Sem vontade de escolher um rumo

Sem vontade de fugir

Sem vontade de ficar

Parei por dentro de mim

Olho à volta e desconheço o sítio

As pessoas,a fala, os movimentos

A tristeza perfilada por horários

Este odor miserável que nos envolve

Como se nada acontecesse

E tudo corresse nos eixos

Estou cansado destes filhos da puta que vejo passar

Idiotas convencidos

Que um dia, um voto lançou pela TV

E se acham a desempenhar uma tarefa magnífica

Com requinte de filhos da puta

Sabem justificar a corrupção

O deserto das ideias

Os projectos avulso para coisa nenhuma

A sua gentil reforma e as regalias

Esses idiotas que se sentam

Frente-a-frente no ecrã

À hora do jantar, para vomitar

O escabeche de um bolo de palavras sem sentido

Filhos da puta porque se eternizam

Se levam a sério

E nos esmigalham o crânio com as suas banalidades:

O sôtor, vai-me desculpar

O que eu quero é mandá-los cagar

Para um campo de refugiados qualquer

Vê-los de Marlboro entre os dedos a passear o esqueleto

Entre esqueletos

Naquela mistura de cheiros e cólicas que sufoca

Apenas e só – sufoca

Estou cansado

Cansado da rotina

Desta mentira que é a vida

Servida respeitosamente

Com ferrete

Obediente

Obediente

Estou cansado de viver neste mesmo pequeno país que devoram

Escudados pelas desculpas mais miseráveis

Este charco bafiento onde eles pastam

Gordos que engordam

Ricos que amealham sem parar

Idiotas que gritam

Paneleiros que se agitam de dedo no ar

Filhos da puta a dar a dar

Enquanto dá a teta da vaca do Estado

Nada sabem de história

Nada sabem porque nada lêem

Além da primeira página da Bola

O Notícias a correr

E o Expresso, porque sim!

Nada sabem das ideias do homem

Da democracia

Atenas e Roma

Os Tribunos e as portas abertas

E a ética e o diálogo que inventaram o governo do povo pelo povo

Apenas guardam o circo e amansam as feras

Dão de comer à família até à diarreia

Aceitam a absolvição

E lavam as manipulas na àgua benta da convivência sã

Desde que todos se sustentem na sustentação do sistema

Contratualizem (oh neologismo) o gado miúdo

Enfatizem o discurso da culpa alheia

Pela esquizofrenia políticamente correcta:

Quando gritam, até parece que se levam a sério

Mas ao fundo, na sacristia de S,Bento

O guião escrito, é seguido pela sombras vigentes

Estou cansado

Cansado da rotina

Desta mentira que é a vida

Servida respeitosamente

Com ferrete

Obediente

Obediente

Estou farto de abrir a porta de casa e nada estoirar como na televisão

Não era lá longe, era aqui mesmo

Barricadas, armas, pedradas, convulsão

Nada, não há nada

Os borrego, as ovelhas e os cabrões, seguem no carreiro

Como se nada lhes tocasse- e não toca

A não ser quando o cinto aperta

Mas em vez da guerra

Fazem contas para manter a fachada:

Ah carneirada, vossos mandantes

 conhecem-vos pela coragem e pela devoção

na gritaria do futebol a tres cores.

Pelas vitórias morais de quem voa baixinho

E assume discursos, inflamados, sem tutano

Estou cansado

Cansado da rotina

Desta mentira que é a vida

Servida respeitosamente

Com ferrete

Obediente

Obediente

Estou cansado, pá

Sem arte, sem génio, cansado:

Aqui presente está a emente e o somatório

Erróneo do desempenho de uma nação

Um abismo prometido

Camuflado por discursos panfletários:

Morte aos velhos!

Morte aos fracos!

Morte a quem exija decência na causa pública

Morte a quem lhes chama filhos da puta!

- E essa mãe já morreu de sífilis à porta do hospital

Mataram os sonhos

Prenderam o luxo das ideias livres

Empanturraram a juventude de teclados para a felicidade

E as famílias de consumo & consumo

Até ao prometido AVC

Que resolve todas as prestações:

Quem casa com um banco vive divinamente feliz

E tem assistência no divórcio, a uma taxa moderada pela Putibor

Estou cansado, pá

Da surdez e da surdina

Desta alegria por porra nenhuma

Medida pelo sorriso de vitória do idiota do lado

Quando te entala na fila e passa à frente

É a glória única de muita gente

Uma vida inteira…

ELEITOS CUIDEM DA ORATÓRIA!!!